Para Maria

O poema que faltou no livro

O homem que toca violão

já toca cansado, as cordas

dos anos não lembram as notas.

Mas Maria Guerreira não.

A cega de pote na mão

ausentou-se da esquina.

Moeda ao mar, perdida.

Mas Maria da Luta não.

O Portuga sem balcão

fechou-se em seu bigode.

Voltou a um Porto que já foge.

Mas Maria Augusta não.

Para ti nunca há saudade

nem dor, gripe ou despedida.

Ao fim, o livro se inicia.

Ao início, memória trazes.