sexta-feira, 17 de abril de 2009

Assepsia

Vou à cozinha
os azulejos frios e calados
me falam palidamente.

O mármore
não ultrapassa a dureza
da sua própria geometria.

As louças frágeis
esperam a próxima refeição.

Da faca oblíqua que corta a reta.
A faca reta que brilha mas nada quer
silenciosa
quieta
infalível.

A faca em cima do mármore
e ao lado
a minha carne vermelha.

Meu querer todo escorrega num limpo instante
vermelho.