Assepsia
Vou à cozinha
os azulejos frios e calados
me falam palidamente.
O mármore
não ultrapassa a dureza
da sua própria geometria.
As louças frágeis
esperam a próxima refeição.
Da faca oblíqua que corta a reta.
A faca reta que brilha mas nada quer
silenciosa
quieta
infalível.
A faca em cima do mármore
e ao lado
a minha carne vermelha.
Meu querer todo escorrega num limpo instante
vermelho.