À beira

De bruços pro mundo

bem olho lá fora

e tudo me embota

quanto o mais circundo.

               *

Descarto o soluço

junto ao calendário.

De julho já saio,

mas ainda debruço.

Oitivas

Roeu tanto as unhas

que todos os dentes

ora se acham ausentes.

Já elas, testemunhas.

Mãe

Fui no quarto.

Ela dormia nesse

e acordava em outro.

Outro ao lado

cuja vigília - vê-se -

era foto em repouso.

Que no de baixo

pousa lembrança. De três

quartos - e meio - não ouso

chamá-la ao fato.

Se é sanha não sei,

para um século há pouco.

Fui no quarto.

Ela dormia de vez.

Era só sonho. Era criança.

Cabides

Antes de sair à missa

no próximo domingo,

Maria, passa na frente,

já que espelho não mente:

pois, se já é curta a vida,

bem pior em desalinho.

Seu Francisco

No hospital da ordem terceira de São Francisco 

                                                                [da Penitência

tudo parece dormir.

As paredes recolhem as vozes do dia.

Fantasmas de pijamas bocejam no pátio 

                                                          [do esquecimento.

Sequer o breu das árvores serve-lhes 

                                                                [como estímulo.

Na capela, Jesus Cristo olha para o vazio sem olhos.

                                                                           [Sem dor

e esperança, duvida de si próprio.

Já seu Francisco encaminha-se para uma

                                                                     [enfermaria

e, como se orasse, repousa os pés para cima.

Sem solução

e cansado de tanto bater perna por aí,

não vê a hora de ir pra casa, tomar um banho 

                                                                          [e dormir

na tão sonhada paz de Deus.

Corporal

Patético seria te prometer

Que na carne não rasga a veia

Que na veia não rasga o sangue

Que no sangue não rasga a vida

Que a vida não se rasga em estética.

E depois, de cara bem lavada

ainda dizer que não serve pra nada!

Classe média

...notei que ela me agradecia, 

revelando melhor sua delicada composição, Drummond

Entre sacos, garrafas

de vidro, latas

de coca, cacos

de lares guardados

em caixas de rivotril.

Entre o acúmulo

diário da fofoca

varrida, de pelos

de gato, cão, restos 

de pele, unhas roídas,

bandaids de tédios.

Entre o gozo asfixiado

numa borracha, entre

o espiar cego da escada,

que queda em dominós,

ou o alçar súbito, veloz.

Entre códigos de barras,

o consumo atroz da classe

média. Das portas atrás

das casas. Das casas atrás

dos desejos. Dos desejos atrás

dos medos. E os medos atrás

das farpas na pontas dos dedos.

Entre todas essas coisas

e ainda o que não se vê

e ainda o que à deriva vai

como submerso iceberg

apartado de nossas vidas

polares, em inexorável fluir

as fugas dos sons dos ecos

nas paredes do céu e do mar.

Entre todas essas coisas

e ainda o que não se crê,

creia-me: eu achei (talvez

comprada às pressas,

tal como o vazio diário

lotado de bugigangas,

plásticos, calças, marcas,

cabides sem fala ou destino,

tal como o frio alvejado

das prateleiras sob o ar-

condicionado-a-ser-coisa

em toda humana causa).

Eu juro! Não foi um furto

de poeta ou anjo torto.

Em vaso, achei-a na terra,

que nos abraça aos pés

e encharca o dia e a alma.

De resistência singela

era pura, era bela, era flor.

Se fora descarte de lixo,

hoje bem a rego. E sou.

Feliz, sou homem. Rico.