O inadimplente
Não adianta de nada, Amigo,
suas leituras de Proust,
se em suas visitas ao passado,
você, além de não se encontrar,
não assume os compromissos
sob o sol que calcina o nosso instante.
Machado estaria rindo de você,
se soubesse que suas leituras
são apenas álbuns de figurinhas,
bibelôs arrumados sobre prateleiras,
retórica de gabinete,
comprometimento com o ócio,
tempo gasto para nada.
Imaginário oco. Futilidade.
Não adianta achar que vai encontrar
a realidade do nordestino imigrante
em Fabiano, em Morte e Vida Severina,
ou em qualquer outro que fale da dura lida,
se você não tem tatos no coração,
se não ultrapassa a cerca do seu quintal,
e sequer lava a própria louça,
restos do seu banquete solitário.
Por isso, Amigo,
se tem por hábito ser caloteiro das Artes,
não o será - mas não mesmo! -
da, ainda que má,
da própria consciência.
