Mistérios da fé

Em seus oitenta e três anos,

veias entortam o fio do tempo.

Os ossos em suas trincheiras 

dão forma ao frágil papel crepom

que hoje reveste apenas o corpo.

Em outros tempos, carnavais.

No genuflexório da vida,

os gemidos das mãos

guardam segredos

como borboletas em prece.

Se se abrem à pureza do ar,

não era para um último voo,

era para Deus abrandar a dor.

Se pousam feito fio de vela,

não era pois paz e conforto,

era para Deus vir em socorro.

À hora da sagrada hóstia,

tem medo, não quer comungar.

Ar por um triz. No corpo, frio.

Boca sem céu. Saliva silente.

E agora? O que resta? O véu

da terra. Da terra inclemente!

Mas, entre tantos santos

da Santíssima Trindade,

vibrou alta a mais bela voz:

- Ei! Acalma-te, Senhora!

Pois, quando longe se vai,

justo retorno é o caminho.

Se pecastes, não importa.

Muito menos, se ousasses.

Estás fora. És tu anjinho.