Hoje soube seu nome

Saimon.

Morreu nas pistas

do Aterro do Flamengo

antes que a manhã se completasse.

Não ia aos atos de LGBTQIA+

Não era preto

nem pertencia à tribo alguma. 

Como cama, arrumava uns papelões

à frente de uma loja de grife.

Comia as pizzas que 

a classe média

deixava-lhe 

em gesto purificador.

Tomava umas cachacinhas,

furtava as guimbas do chão.

Não incomodava ninguém.

Nem a manhã, 

que se completou

sem nenhum incidente maior,

segundo os jornais 

e os pássaros,

cuja migração não pode ser interrompida.

Apenas um colaborador chegou tarde.

Mas, numa retórica que supera o susto

e numa gramática que supera o humano erro,

convenceu o patrão de que não tivera culpa.

- E ainda o capô amassado!

Por pouco não foi mandado embora.

Que alívio!