Si...

O esplendor
Da mais bela poesia
Não é escrita com as mais belas palavras.
(Se não nos enganamos.)

É escrito com amor.

Pomba branca


"Porque o único sentido oculto das coisas
É elas não terem sentido oculto nenhum"
Fernando Pessoa


Ontem eu vi uma ave
que fingia voar.
Mas só havia uma asa.

É esta a cruel indecisão:
a transcendência do ar
ou a imanência do chão.

(Já que também faltava-lhe uma perna,
quem sabe os dois?!...)

Mãe e filho


Nesse dia fazia anos. A educação não nos permite lembrar a sua idade; mas garanto-lhe que já estava na casa dos setenta, pois o cansaço das marcas no rosto não foram feitas para nos enganar - nem a nós e nem aos outros.

Nunca tinha falado sobre o tempo; sempre fora uma mulher de vigor. Entretanto, nesse dia, abandonou seu corpo na cama, como quem deixa um copo com água cair.

- Meu filho, o que será de mim dentro de alguns anos?...

Antes que lhe desse um conforto (desses trapaçeiros, mas sinceramente confortáveis), ela subitamente se levantou.

- Vou fazer um café. Quer?

- Sim, respondi difarçando o choro, já sentindo saudade do cheiroso e fresco café da minha mãe.

Plenilúnio

Nós só vemos o tempo passar
quando a lua, lá longe
se espreguiça languidamente
no horizonte do mar.

E quando atinge a pálida plenitude
a gente bem finge acreditar
em nossa vigorosa infinitude...

Até enfim dormirmos no mar.

A Gustavo, indispensável nos versos e como amigo

À noite, na praia do Flamengo


As pálidas luzes de Niterói, inconsoláveis, enfraqueciam - aos poucos.
Mas a escuridão ia me trazendo (à medida
que relendo via tudo isso) um conforto,
claras lembranças e vagas...
como a impenetrável concha cheia de mar e amor.

Meu corpo, ainda morno
(ausente da assepsia indiferente),
se refrescava sem as sombras dos ventos;
e era leve nas duras e serenamente lapidadas nuvens de areia.

Atrás, os rumos dos carros traziam os rumores - antigos
rumores - da prosperidade.
Entretanto, estava já desatento a tudo aquilo;
vivia, pois, minha última saudade:

A saudade do que ainda não se passou.

Sobras

Sobrou esse quarto sombrio,
essa cama amarrotada,
vazia, desolada, sem destino.

Sobrou seu perfume esquecido no ar,
seu beijo espremido na boca
da minha louca imaginação,
que tenta acalentar-te ao escutar certa canção.

Sobrou seus cabelos levados... pelo vento.
Abandonados no cimento frio do chão,
onde fazem união com os tempos
daquela imensa paixão.

E de mim, meu amor,
o que sobrou?
Nada.
A não ser a sofreguidão deste poema
que no ar se perdeu em pena,
que sofreu,
que sobrou...

A Catarina Cunha


Primeira lição


Marcelo atende desesperadamente o telefone.

- Alô?!
- Alô.

Curioso pergunta, poderia ser aquele grande negócio:

- Quem fala?
- Eu caio.
- Quem fala?...
- Eu caio.

Ficando irritado diz:

- Eu não quero saber se você cai ou não. Só quero saber quem fala!
- Eu caio.

Marcelo, convencido de um trote, não se contém.

- Olha! Na vida alguns caem, outros sobem. É melhor você se jogar mesmo do vigésimo andar, seu moleque! - desliga o telefone com raiva.

Caio, sobrinho de quatro anos que Marcelo ainda não conhecia, aprendeu nesse dia que falta muito diálogo entre os homens.