Lembranças de nascer
Foi poeta - sonhou - e amou na vida
Álvares de Azevedo
Que ponham minha cama ao ar livre
na grama, onde as árvores possam cuidar de mim.
E a brisa ninar o sonho que ainda não sonhei
nesse dia em que meus finos cílios
secam, como as nuvens, seus orvalhos
no fluido e macio azul do céu.
Que ponham minha cama onde um dia...
eu possa lembrar-me de ver
o sussurro do ar peneirando as folhas mais maduras,
aquelas que têm a singeleza de fazer mudos estalos;
igual aos passos que caminham pela aléia, surdos.
A minha cama deverá ter lençóis brancos,
limpos, de uma assepsia indiferente.
Tal como estas palavras sem tédio, indiferente
como o amor de seu maior inimigo.
Ter tédio, meu amigo, é algo. E o consueto autista...
só e sem pranto?
Que essa etérea cama
traga a tenra lembrança
da amizade que iremos selar.
E que ela seja justa e sincera,
mesmo nas entrelinhas
inter-calantes dos nossos sentimentos.
Que nessa cama, estéril de lembrança
sinta, no meu rosto, parir o beijo
da minha mãe - rica mãe
meiga, convidando-me para o mundo.
Que essa cama, matéria vazia e pura
se lembre de não se esquecer
do beijo - não da virgem
- do amor, que ainda não conheceu.
Ainda não trago uma só saudade
destas sombras do vale e noites da montanha.
Que elas deixem, enfim
como o beija-flor do meio-dia,
iluminar-me o sol a cama.
quarta-feira, 17 de novembro de 2010
quarta-feira, 10 de novembro de 2010
Sítio urbano
A população cresce a cada dia.
A cada dia, há solidão.
Um milhão, um bilhão, um não
de pessoas esparsas
disfarsam-se
num disforme espaço quadrado,
na harmonia da ameaça.
Na cidade não cabe mais gente;
não cabe mais árvore
nem flor
nem calor.
Na cidade os negócios crescem;
prédios e favelas emergem.
A propriedade invade o esgoto.
Feito de loucos desvairados é o esgoto.
O esgoto que não esgota;
o esgoto que não morre,
mas mata.
O esgoto que engorda,
mas é magro.
O esgoto magro e amargo
invade a margem da cidade.
No computador está a inteligência;
nas máquinas, o braço;
no coração, marca-passos;
nos passos apressados:
tensão, medo deflagrado.
Cuidado!
Um assalto à mão armada.
A arma pode ser de qualquer espécie.
Desde canivete de moleque,
até um granada,
revólver ou pistola,
metralhadora com baioneta,
arma nuclear,
ou mesmo: uma caneta
de tinta espessa e vermelha.
A arma está no olhar de ódio.
Arma-se muros no espaço
trancado da cidade.
Presos pelo desejo de liberdade,
unidos por uma comunicação muda e fria,
esquecem-se do flutuante azul do dia
e respiram e transpiram e conspiram
um cinzento cimento
os cidadãos da cidade.
Publicado em 2002 no Jornal Arte e Política.
Obs.: Há umas poucas modificações, sendo este o texto definitivo.
A população cresce a cada dia.
A cada dia, há solidão.
Um milhão, um bilhão, um não
de pessoas esparsas
disfarsam-se
num disforme espaço quadrado,
na harmonia da ameaça.
Na cidade não cabe mais gente;
não cabe mais árvore
nem flor
nem calor.
Na cidade os negócios crescem;
prédios e favelas emergem.
A propriedade invade o esgoto.
Feito de loucos desvairados é o esgoto.
O esgoto que não esgota;
o esgoto que não morre,
mas mata.
O esgoto que engorda,
mas é magro.
O esgoto magro e amargo
invade a margem da cidade.
No computador está a inteligência;
nas máquinas, o braço;
no coração, marca-passos;
nos passos apressados:
tensão, medo deflagrado.
Cuidado!
Um assalto à mão armada.
A arma pode ser de qualquer espécie.
Desde canivete de moleque,
até um granada,
revólver ou pistola,
metralhadora com baioneta,
arma nuclear,
ou mesmo: uma caneta
de tinta espessa e vermelha.
A arma está no olhar de ódio.
Arma-se muros no espaço
trancado da cidade.
Presos pelo desejo de liberdade,
unidos por uma comunicação muda e fria,
esquecem-se do flutuante azul do dia
e respiram e transpiram e conspiram
um cinzento cimento
os cidadãos da cidade.
Publicado em 2002 no Jornal Arte e Política.
Obs.: Há umas poucas modificações, sendo este o texto definitivo.
sexta-feira, 29 de outubro de 2010
sábado, 23 de outubro de 2010
CENSURA
Cuidado! Pensar é perigoso!
Veja só: Sócrates e Lamarca,
Robespierre e Che Guevara,
e Thomas Morus não esqueço.
Todos, todos estão mortos.
Cuidado! Não escreva mais poesias,
não gaste rimas em utopias.
Isso é perigoso, muito perigoso.
Não duvide dos jornais e da televisão.
Não há permissão para questionar.
Não chore! E nem sinta mais emoção,
pois, para lamentação, tempo não há.
Se tem fome
encolha o abdomen
Se tem dor
enrusta o terror
Se tem ódio
engula seu colóquio.
E siga tácito e submisso
sua vida miserável.
Siga seus impostos e compromissos
e forje um sorriso afável,
como se você achasse graça
da desgraça da sua existência
que (por prudência)
deve silenciar.
Pois pensar é perigoso.
É perigoso ter ideias!
Quem já as teve
ou já não vive
ou está louco.
Na sarjeta, meu irmão
rosto no esgoto.
Já o disse
e não repito de novo:
há muito perigo
em não ser comedido.
Cuidado! Pensar é perigoso!
Veja só: Sócrates e Lamarca,
Robespierre e Che Guevara,
e Thomas Morus não esqueço.
Todos, todos estão mortos.
Cuidado! Não escreva mais poesias,
não gaste rimas em utopias.
Isso é perigoso, muito perigoso.
Não duvide dos jornais e da televisão.
Não há permissão para questionar.
Não chore! E nem sinta mais emoção,
pois, para lamentação, tempo não há.
Se tem fome
encolha o abdomen
Se tem dor
enrusta o terror
Se tem ódio
engula seu colóquio.
E siga tácito e submisso
sua vida miserável.
Siga seus impostos e compromissos
e forje um sorriso afável,
como se você achasse graça
da desgraça da sua existência
que (por prudência)
deve silenciar.
Pois pensar é perigoso.
É perigoso ter ideias!
Quem já as teve
ou já não vive
ou está louco.
Na sarjeta, meu irmão
rosto no esgoto.
Já o disse
e não repito de novo:
há muito perigo
em não ser comedido.
segunda-feira, 12 de julho de 2010
A esterilidade fecunda do ser
O seu olhar
é um plástico
que boia no mangue
centenas de anos...
É uma trepada com camisinha
que não estoura e sem história pra contar.
Estéril fecundidade do esperma.
Amor, seu olhar
é um cristal solto no meu intestino
que fica flatuendo milhares de anos...
É uma trapaça sem filhos.
Mas tenho vigorosos ossos
que, duros, cegos e alvos como porta,
se de-compõe rosto a rosto contigo.
- E nossos filhos?...
Olha-os, são os lírios.
Frágeis como o vidro.
Flácidos como o plástico.
Instantâneos como o grito.
E como o pântano, orgânicos.
Cristalizados num singular silêncio eterno.
O seu olhar
é um plástico
que boia no mangue
centenas de anos...
É uma trepada com camisinha
que não estoura e sem história pra contar.
Estéril fecundidade do esperma.
Amor, seu olhar
é um cristal solto no meu intestino
que fica flatuendo milhares de anos...
É uma trapaça sem filhos.
Mas tenho vigorosos ossos
que, duros, cegos e alvos como porta,
se de-compõe rosto a rosto contigo.
- E nossos filhos?...
Olha-os, são os lírios.
Frágeis como o vidro.
Flácidos como o plástico.
Instantâneos como o grito.
E como o pântano, orgânicos.
Cristalizados num singular silêncio eterno.
terça-feira, 6 de julho de 2010
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