Plenilúnio
Nós só vemos o tempo passar
quando a lua, lá longe
se espreguiça languidamente
no horizonte do mar.
E quando atinge a pálida plenitude
a gente bem finge acreditar
em nossa vigorosa infinitude...
Até enfim dormirmos no mar.
quinta-feira, 21 de abril de 2011
domingo, 3 de abril de 2011
A Gustavo, indispensável nos versos e como amigo
À noite, na praia do Flamengo
As pálidas luzes de Niterói, inconsoláveis, enfraqueciam - aos poucos.
Mas a escuridão ia me trazendo (à medida
que relendo via tudo isso) um conforto,
claras lembranças e vagas...
como a impenetrável concha cheia de mar e amor.
Meu corpo, ainda morno
(ausente da assepsia indiferente),
se refrescava sem as sombras dos ventos;
e era leve nas duras e serenamente lapidadas nuvens de areia.
Atrás, os rumos dos carros traziam os rumores - antigos
rumores - da prosperidade.
Entretanto, estava já desatento a tudo aquilo;
vivia, pois, minha última saudade:
A saudade do que ainda não se passou.
À noite, na praia do Flamengo
As pálidas luzes de Niterói, inconsoláveis, enfraqueciam - aos poucos.
Mas a escuridão ia me trazendo (à medida
que relendo via tudo isso) um conforto,
claras lembranças e vagas...
como a impenetrável concha cheia de mar e amor.
Meu corpo, ainda morno
(ausente da assepsia indiferente),
se refrescava sem as sombras dos ventos;
e era leve nas duras e serenamente lapidadas nuvens de areia.
Atrás, os rumos dos carros traziam os rumores - antigos
rumores - da prosperidade.
Entretanto, estava já desatento a tudo aquilo;
vivia, pois, minha última saudade:
A saudade do que ainda não se passou.
terça-feira, 22 de março de 2011
Sobras
Sobrou esse quarto sombrio,
essa cama amarrotada,
vazia, desolada, sem destino.
Sobrou seu perfume esquecido no ar,
seu beijo espremido na boca
da minha louca imaginação,
que tenta acalentar-te ao escutar certa canção.
Sobrou seus cabelos levados... pelo vento.
Abandonados no cimento frio do chão,
onde fazem união com os tempos
daquela imensa paixão.
E de mim, meu amor,
o que sobrou?
Nada.
A não ser a sofreguidão deste poema
que no ar se perdeu em pena,
que sofreu,
que sobrou...
Sobrou esse quarto sombrio,
essa cama amarrotada,
vazia, desolada, sem destino.
Sobrou seu perfume esquecido no ar,
seu beijo espremido na boca
da minha louca imaginação,
que tenta acalentar-te ao escutar certa canção.
Sobrou seus cabelos levados... pelo vento.
Abandonados no cimento frio do chão,
onde fazem união com os tempos
daquela imensa paixão.
E de mim, meu amor,
o que sobrou?
Nada.
A não ser a sofreguidão deste poema
que no ar se perdeu em pena,
que sofreu,
que sobrou...
sexta-feira, 11 de fevereiro de 2011
A Catarina Cunha
Primeira lição
Marcelo atende desesperadamente o telefone.
- Alô?!
- Alô.
Curioso pergunta, poderia ser aquele grande negócio:
- Quem fala?
- Eu caio.
- Quem fala?...
- Eu caio.
Ficando irritado diz:
- Eu não quero saber se você cai ou não. Só quero saber quem fala!
- Eu caio.
Marcelo, convencido de um trote, não se contém.
- Olha! Na vida alguns caem, outros sobem. É melhor você se jogar mesmo do vigésimo andar, seu moleque! - desliga o telefone com raiva.
Caio, sobrinho de quatro anos que Marcelo ainda não conhecia, aprendeu nesse dia que falta muito diálogo entre os homens.
Primeira lição
Marcelo atende desesperadamente o telefone.
- Alô?!
- Alô.
Curioso pergunta, poderia ser aquele grande negócio:
- Quem fala?
- Eu caio.
- Quem fala?...
- Eu caio.
Ficando irritado diz:
- Eu não quero saber se você cai ou não. Só quero saber quem fala!
- Eu caio.
Marcelo, convencido de um trote, não se contém.
- Olha! Na vida alguns caem, outros sobem. É melhor você se jogar mesmo do vigésimo andar, seu moleque! - desliga o telefone com raiva.
Caio, sobrinho de quatro anos que Marcelo ainda não conhecia, aprendeu nesse dia que falta muito diálogo entre os homens.
quarta-feira, 17 de novembro de 2010
Lembranças de nascer
Foi poeta - sonhou - e amou na vida
Álvares de Azevedo
Que ponham minha cama ao ar livre
na grama, onde as árvores possam cuidar de mim.
E a brisa ninar o sonho que ainda não sonhei
nesse dia em que meus finos cílios
secam, como as nuvens, seus orvalhos
no fluido e macio azul do céu.
Que ponham minha cama onde um dia...
eu possa lembrar-me de ver
o sussurro do ar peneirando as folhas mais maduras,
aquelas que têm a singeleza de fazer mudos estalos;
igual aos passos que caminham pela aléia, surdos.
A minha cama deverá ter lençóis brancos,
limpos, de uma assepsia indiferente.
Tal como estas palavras sem tédio, indiferente
como o amor de seu maior inimigo.
Ter tédio, meu amigo, é algo. E o consueto autista...
só e sem pranto?
Que essa etérea cama
traga a tenra lembrança
da amizade que iremos selar.
E que ela seja justa e sincera,
mesmo nas entrelinhas
inter-calantes dos nossos sentimentos.
Que nessa cama, estéril de lembrança
sinta, no meu rosto, parir o beijo
da minha mãe - rica mãe
meiga, convidando-me para o mundo.
Que essa cama, matéria vazia e pura
se lembre de não se esquecer
do beijo - não da virgem
- do amor, que ainda não conheceu.
Ainda não trago uma só saudade
destas sombras do vale e noites da montanha.
Que elas deixem, enfim
como o beija-flor do meio-dia,
iluminar-me o sol a cama.
Foi poeta - sonhou - e amou na vida
Álvares de Azevedo
Que ponham minha cama ao ar livre
na grama, onde as árvores possam cuidar de mim.
E a brisa ninar o sonho que ainda não sonhei
nesse dia em que meus finos cílios
secam, como as nuvens, seus orvalhos
no fluido e macio azul do céu.
Que ponham minha cama onde um dia...
eu possa lembrar-me de ver
o sussurro do ar peneirando as folhas mais maduras,
aquelas que têm a singeleza de fazer mudos estalos;
igual aos passos que caminham pela aléia, surdos.
A minha cama deverá ter lençóis brancos,
limpos, de uma assepsia indiferente.
Tal como estas palavras sem tédio, indiferente
como o amor de seu maior inimigo.
Ter tédio, meu amigo, é algo. E o consueto autista...
só e sem pranto?
Que essa etérea cama
traga a tenra lembrança
da amizade que iremos selar.
E que ela seja justa e sincera,
mesmo nas entrelinhas
inter-calantes dos nossos sentimentos.
Que nessa cama, estéril de lembrança
sinta, no meu rosto, parir o beijo
da minha mãe - rica mãe
meiga, convidando-me para o mundo.
Que essa cama, matéria vazia e pura
se lembre de não se esquecer
do beijo - não da virgem
- do amor, que ainda não conheceu.
Ainda não trago uma só saudade
destas sombras do vale e noites da montanha.
Que elas deixem, enfim
como o beija-flor do meio-dia,
iluminar-me o sol a cama.
quarta-feira, 10 de novembro de 2010
Sítio urbano
A população cresce a cada dia.
A cada dia, há solidão.
Um milhão, um bilhão, um não
de pessoas esparsas
disfarsam-se
num disforme espaço quadrado,
na harmonia da ameaça.
Na cidade não cabe mais gente;
não cabe mais árvore
nem flor
nem calor.
Na cidade os negócios crescem;
prédios e favelas emergem.
A propriedade invade o esgoto.
Feito de loucos desvairados é o esgoto.
O esgoto que não esgota;
o esgoto que não morre,
mas mata.
O esgoto que engorda,
mas é magro.
O esgoto magro e amargo
invade a margem da cidade.
No computador está a inteligência;
nas máquinas, o braço;
no coração, marca-passos;
nos passos apressados:
tensão, medo deflagrado.
Cuidado!
Um assalto à mão armada.
A arma pode ser de qualquer espécie.
Desde canivete de moleque,
até um granada,
revólver ou pistola,
metralhadora com baioneta,
arma nuclear,
ou mesmo: uma caneta
de tinta espessa e vermelha.
A arma está no olhar de ódio.
Arma-se muros no espaço
trancado da cidade.
Presos pelo desejo de liberdade,
unidos por uma comunicação muda e fria,
esquecem-se do flutuante azul do dia
e respiram e transpiram e conspiram
um cinzento cimento
os cidadãos da cidade.
Publicado em 2002 no Jornal Arte e Política.
Obs.: Há umas poucas modificações, sendo este o texto definitivo.
A população cresce a cada dia.
A cada dia, há solidão.
Um milhão, um bilhão, um não
de pessoas esparsas
disfarsam-se
num disforme espaço quadrado,
na harmonia da ameaça.
Na cidade não cabe mais gente;
não cabe mais árvore
nem flor
nem calor.
Na cidade os negócios crescem;
prédios e favelas emergem.
A propriedade invade o esgoto.
Feito de loucos desvairados é o esgoto.
O esgoto que não esgota;
o esgoto que não morre,
mas mata.
O esgoto que engorda,
mas é magro.
O esgoto magro e amargo
invade a margem da cidade.
No computador está a inteligência;
nas máquinas, o braço;
no coração, marca-passos;
nos passos apressados:
tensão, medo deflagrado.
Cuidado!
Um assalto à mão armada.
A arma pode ser de qualquer espécie.
Desde canivete de moleque,
até um granada,
revólver ou pistola,
metralhadora com baioneta,
arma nuclear,
ou mesmo: uma caneta
de tinta espessa e vermelha.
A arma está no olhar de ódio.
Arma-se muros no espaço
trancado da cidade.
Presos pelo desejo de liberdade,
unidos por uma comunicação muda e fria,
esquecem-se do flutuante azul do dia
e respiram e transpiram e conspiram
um cinzento cimento
os cidadãos da cidade.
Publicado em 2002 no Jornal Arte e Política.
Obs.: Há umas poucas modificações, sendo este o texto definitivo.
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